17 - Homme

L’Homme qu’on dit “sapiens” n’est qu’une esquisse encore 
De ce qu’il pourrait être et peut-être sera.
Ce n’est que le maillon qu’après bien des efforts
La Nature a formé, mais qui disparaîtra

Pour être un autre encore, si sa pulsion de mort
À la fin le conduit, en guerres permanentes
A détruire, effacer, jusqu’au bout le trésor

De  la Vie-étincelle, en des luttes sanglantes.

Déjà plusieurs rameaux de cet arbre hominien
Sont apparus, ont essaimé, ont disparu.
Le verticille humain qui fut cher à Chardin
N’est peut-être plutôt qu’un buisson survenu

Comme un réseau, une résille, de possibles,
Et non pas le meilleur mais plutôt le plus fort
Finira par étreindre, étouffer, impassible,
Tous les autres, poussé par un tragique effort…

Sauf peut-être, sur Mars, s’épanouir encore ?